Una historia aburrida

Ayer vine a Valencia, la tierra que me vio nacer, para visitar a mi familia. Como hago siempre, dispuesta a disfrutar de un placentero viaje de tres horas, cogí mi Ipod bien recargado y dos libros para el camino. Ya en el asiento me disponía a empezar la novela corta de Antón P. Chéjov La sala número seis (que por cierto me ha hecho disfrutar como una enana), cuando un ruido estridente me sobresaltó: el llanto de un bebé.

Al darme la vuelta me di cuenta de que al otro lado del pasillo viajaba una pareja joven con dos niños, de meses uno y un par de años el otro. El primero lloraba a moco tendido sin motivo aparente, mientras su madre, con cara de desquiciada le decía no sé qué a su pareja en tono de reproche.

Ya acostumbrada al griterío del bebé, decidí volver de nuevo sobre el libro y me apoltroné en el asiento. No habían pasado ni dos páginas cuando noté un golpe por detrás. Sin darle importancia, seguí a lo mío, pero al cabo de treinta segundos el golpeteo se volvió insistente, así que me giré a ver qué pasaba. Un niño hacía trepar a un Spiderman descolorido por mi respaldo.

De pronto, cuando ya había decidido no agobiarme, la pareja del principio empezó a discutir, con el bebé aún a lágrima viva y el hermanito, que intentaba por todos los medios que sus padres le hicieran caso, corriendo arriba y abajo del vagón. Pasaron así el viaje entero, y marcando el ritmo, Spiderman y su llegada a la cima.

Esta mañana, tirada en el sofá, rodeada por el silencio y con un martini al alcancé de la mano, he leído, por fin, a Chéjov, y he disfrutado de la lectura como hacía tiempo que no lo hacía.